Nos reunimos en la Ciudad de Buenos Aires, capital de la Argentina, en la Plaza del Congreso. Nos encontramos frente al Monumento de los Dos Congresos:

Obra de dos artistas belgas, Julio Lagae y Enrique D Huicque. El monumento se sustenta sobre una pequeña explanada a la que se accede por tres escalinatas de granito. En su centro se yergue, con firmeza metálica, una gran mujer, representación de la República Argentina. Con una mano en alto, sostiene un ramo de olivo. A sus pies, yace un arado. Delante, un joven guía una cuadrilla de caballos. Frente a los corceles se extiende un diminuto espejo de agua, que representa al Río de la Plata, el río más ancho del mundo que palpita frente a la ciudad. Un par de figuras indígenas abrazan dos cántaros con los que vierten agua en una fuente que representa las aguas del Paraná y el Uruguay, los dos afluentes del gran río.

Don Pedro de Mendoza ordena la erección de la primera Buenos Aires. Sólo un conjunto de casas de adobe y paja. De todo aquello es testigo un alemán, Ulrico Schmidel, que escribira La Admirable navegación realizada por el Nuevo Mundo entre Brasil y el Rio de la Plata entre los años 1534 al 1554. La primera crónica del pasado de la ciudad de Buenos Aires y de los hechos en torno a la colonización española. A su regreso a Europa, el aventurero germano edita la primera edición en Francfort, en 1567. Pero la segunda versión, realizada en Nuremberg, en 1599, es la considerada clásica. La obra esta ilustrada por los grabados de Levino Hulsio. En la imaginación del dibujante europeo este es el aspecto del primer Buenos Aires:

El exiguo germen de la primera Buenos Aires, se halla circundada por bajas murallas. La tierra, el cielo y el río están próximos. El pequeño asentamiento se encierra a sí mismo, busca separarse, protegerse, del entorno. Prefiguración de la futura urbe moderna. Un mundo inmerso en su propia imagen y separado del cielo y la tierra. Los habitantes de aquel primer Buenos Aires, subsisten gracias a los alimentos que le proporcionan los indios. Para los españoles, el indígena es tan extraño y otro como la tierra misma. Luego de una inicial colaboración, el indio se niega a continuar alimentado al invasor. Los conquistadores, desairados, masacran a mucho de ellos. Y los primeros pobladores europeos padecen entonces el hambre más visceral. Tres españoles roban un caballo, lo inmolan para saciarse con su fresca carne. La acción desesperada llega a los oídos del jefe de la expedición, quien ordena la rápida ejecución de los infelices. Sus cuerpos quedan suspendidos en un madero, con sus cuellos estrujados por ensangrentadas cuerdas. Entonces, en la noche, otros desesperados, amparados por las penumbrosas cortinas de la noche, se acercan a los ajusticiados para mutilar su carne humana. A sus dientes ansiosos lo guían una necesidad imperiosa cercana a la locura. Imagen ésta que refleja Hulsio en el lado derecho de su ilustración(ver antes). Hechos desgraciados que asumen el cariz de una metáfora: los hombres de la primera ciudad se devoraban a sí mismos porque ya nada recibe del indio, de la tierra. Cuando el hombre y la ciudad no ven más que sus propios reflejos, sobreviene la autofagia, la autodevoración.

Y el español desnutrido sufrirá también la venganza del indio, de la tierra. El indígena, antes flagelado, regresa. Regresa como muchedumbre vengadora. Alrededor de 23000 indígenas ponen sitio al diminuto poblado amurallado. Y le prenden fuego. Así concluye la primera Buenos Aires.

La ciudad se rehará después, en 1580, en el momento de su segunda fundación por Juan de Garay. Es esa segunda Buenos Aires donde nuevamente nos encontramos para caminar para ver y percibir.

Otra vez contemplamos el Monumento de los Dos Congresos. Algo más allá, late el edificio del Congreso Nacional.

Sobre sus fachadas, unos ángeles portan trompetas y anuncian el momento del juicio divino, la oportunidad de una justicia final y el reconocimiento de la igualdad entre los hombres. Los cóndores y los seres angélicos de las trompetas contemplan el cielo, un mismo firmamento, henchidos de colores secretos. Uno de los ángeles difunde un cornetazo con su instrumento.

Y, luego, volvemos a reparar en la estatua de la gran mujer del Monumento de los dos Congresos. Quizá, si vemos de cerca los ojos de aquella mujer, podamos intuir sus sensaciones. La mujer mira en dirección del río, del ancho río que se extiende frente a la ciudad. A través de los edificios contempla la gran extensión de agua, una gran planicie líquida, diferente a toda forma inerte, sólida, sin movimiento.

El hombre sentado piensa en lo que no suele ser pensado. Acaso el pensador medita en la formas de los árboles. Imagina un árbol cuyas ramas caen sobre el tronco, como brazos cansados, como señal de un resignado vivir en la quietud de la tierra. Pero también piensa en otro árbol de largas ramas que intentan atravesar lo más recondito del cielo para acercarse a las puertas de una gran misterio. ¿Ese otro árbol no podría ser quizá un edificio de la ciudad? Un edificio ignorado, no pensado. El pensador desvía sutilmente sus ojos hacia el oeste, hacia la Avenida de Mayo. Hacia allí avanzamos. Comenzamos a caminar sobre la alfombra de las ramas de olivo, el tapiz vegetal creado por la gran mujer del Monumento de los dos Congresos.

Damos nuevos pasos con los cascabeles de la imaginación en los pies. Y en un extremo de la Avenida de Mayo descubrimos un árbol de cemento, de grandes ramas, de una gran cúpula lanzada hacia lo alto: el edificio Barolo.

El edificio respira sereno, inmerso en su meditación de piedra, formas bellas y símbolos. El edificio mismo es un símbolo.

Es construido entre 1919 y 1921, por Mario Palanti, un arquitecto italiano. Asiduo lector de la Divina Comedia, Palanti sabía que en el sur estaba la puerta hacia el cielo. En la cosmovisión del Dante el mundo es trinitario: cielo, tierra, e infierno. Todos es simétrico en la imaginación del poeta medieval. En el norte está Jerusalén. Debajo de la ciudad santa, se halla la entrada a los nueve círculos infernales. En el sur, se iergue la montaña escalonada del Purgatorio. Sobre su cumbre resplandece la Cruz del sur, el sitio de acceso al mundo de los círculos angélicos y celestiales. Palanti quiso construir un edificio cuya cúpula se abra como un loto radiante hacia aquellas estrellas en forma de cruz, hacia el portal abierto que conduce al cielo divino.

Y así lo hizo.

El dinero necesario para financiar el edificio dantesco proviene de un rico fabricante de telas, llamado Barolo; de ahí el nombre de la futura edificación. En 1921 la obra queda terminada. En los primeros días de junio, sobre la cúpula del Barolo refulgen las estrellas de la cruz del sur. La puerta hacia el cielo queda entonces abierta.

El edificio que palpita en la ciudad hoy pasa desapercibido para la mayoría. Muchos ni siquiera le dedican una mirada distraída a su rareza arquitectónica. Pero el Barolo merecería un instante de serena contemplación de su singularidad. El Barolo es singular porque es una edificación concebida como templo. Como ejemplo de arquitectura sagrada.

Los antiguos edificios son siempre templos, lugares sagrados donde se unen la tierra y el cielo. El edificio como sitio de fusión entre el hombre y la altura celestial y divina, la edificación como puente, territorio mágico de comunicación entre el hombre y lo divino. En la propia concepción estilística del Barolo, Palanti se inspiró en modelos de templos hindúes. Cada detalle de la construcción posee una significación simbólica que enlaza lo terrenal con el cielo. Esas correspondencias sólo son comprensibles a través de la teología poética de la Divina Comedia.

Cien son los cantos de la obra del Alighieri; cien la altura del edificio. Nueves son los círculos del infierno, nueve las bóvedas de ingreso al edificio que constituyen a su vez momentos de un camino de iniciación. Siete son las escalinatas de la montaña del Purgatorio; siete las secciones de la torre del Barolo. La obra fue concluida en 1921; seis siglos antes, el 13 de setiembre de 1321, moría Dante en Ravena, en el destierro.

Nos despedimos del Barolo. Y volvemos a caminar sobre la alfombra de las ramas de olivo que tapizaban la Avenida de Mayo. Comenzamos así a caminar a través de la avenida que fue inagurada en 1804. Surgió mediante la iniciativa de Tortuato de Alvear, el primer intendente de la ciudad. Así pudo verse entonces:

La avenida tapizada por las ramas de olivo, atraviesa la más ancha avenida del planeta, la avenida 9 de julio y llega hasta la actual Plaza de Mayo.

La plaza, el terreno abierto dispuesto como solar de la segunda Buenas Aires fundada por Juan de Garay en 1580. Sitio de fundamentales acontecimientos históricos. Lugar que lo visitaremos no desde su historia conocida sino desde el caminar que convierte lo conocido en una geografía de sorpresas.

Su color puede ser apreciado sólo como ropa ornamental. Pero aquel color rosado encubre un acto de fusión de contrarios, el anhelo de unir lo que está separado y enfrentado. En 1873 el entonces presidente de la Argentina, Domingo Faustino Sarmiento, quiso superar los opuestos de la política argentina mediante el poder de los colores. En el siglo pasado, la Argentina se desangró por el enfrentamiento armado entre dos grupos políticos enemigos: unitarios y federales. El color del unitario es el blanco; el federal, se distingue por una divisa punzó, rojiza. La unión de sus colores opuestos provoca el rosa apaciguador, conciliador.

El deseo de unir lo separado puede albergar otros tintes secretos,

otras entonaciones disimuladas. Buenos Aires, como cualquier urbe moderna está separada del cielo y de la tierra. La gran ciudad es un punto quieto, incapaz de aligerar su pesadez y desplazarse. La vasta urbe no puede moverse, viajar, unirse con lo lejano. Por eso necesita de unos humildes pájaros...

Aves emblemáticas de la plaza de Mayo son las palomas. Ellas son los habitantes alados más distinguibles de la plaza. Pero poseen unos parientes más discretos: las golondrinas. Hacia fines de septiembre, arriban a la plaza las primeras golondrinas. Golondrinas que han recorrido alrededor de 10.000 kilómetros a 125 kilómetros por hora. Modestos y frágiles pájaros que llegan desde la antigua misión católica de San Juan de Capistrano, en la diócesis de Orange, California.

Las golondrinas habitan en la gran ciudad quieta, pero también viven a lo lejos... Cuando ellas regresan al norte, llevan en sus alas los rumores de la urbe, los penachos de voces, colores y hábitos de la gran ciudad. De manera silenciosa, ellas unen a la ciudad inmóvil, pesada, con aquello que está lejos. Gracias a las tenaces aves viajeras, la gran ciudad vive en lo cercano y quieto y también en otras tierras distantes.

Pero la urbe también puede rodar hacia el firmamento alto, el cielo que nunca concluye, poblado muchas veces de nubes.

Sin interrupciones, el cielo visita los enjambres de carteles, semáforos, calles, edificios y rostros humanos. Nunca cesan las cascadas de luz diurna y solar, o el nocturno fulgor de las estrellas que se vierten sobre la ciudad. Cuando esas luces empapan la Plaza de Mayo cincelan intangibles molinos. Molinos cuyas astas siempre se mueven mediante las luces que, como livianos copos, descienden desde los techos de la bóveda celeste.

Nos sentamos en unos asientos circulares que la histórica plaza ofrece. Entonces aspiramos la solidez de la urbe, sus figuras reconocibles. Y escuchamos el leve rumor de las astas de los molinos creados por la luz

celeste, por esa extensión del cuerpo etéreo del cielo que desciende sobre las calles.

Y entonces vemos el cielo que late sobre Buenos Aires. Y meditamos en nuestra carencia de altura, de firmamento pleno, de ese cielo vasto que podríamos imaginar recamado de selvas de nubes o de cuarzos transparentes. Antes era el atardecer, ahora es la noche. Y entonces desde la Plaza, desde la ciudad, contemplamos el espinazo del cielo nocturno, el reguero de estrellas de la vía lactea. Sí, ahora escrutamos el cielo, la noche. Y recordamos que, para los antiguos la vía láctea es un gran río, un mágico torrente que separa el mundo de los vivos de la última morada de los muertos. Y también rememoramos el mito griego que nos dice que Hera amamantó a Hércules siendo un niño. Pero el futuro héroe succionaba tan frenéticamente el seno de la diosa que ésta lo apartó bruscamente por temor a ser herida. Y así la leche de Hera se desparramó y forjó en el cielo un camino de leche divina, una vía láctea, una senda de gotas blancas que son a su vez estrellas que, como esa otra gran estrella que es la faz refulgente del sol, vierte sus copos de luz sobre la ciudad, sobre los molinos invisibles que respiran en la Plaza, y también sobre la terraza de los edificios y entre los humanos que caminan por las calles. Sí, el cielo desciende y camina por la ciudad. Camina como nosotros cuando esta caminata concluye.

Y desde la plaza regresamos a nuestra vidas conocidas. Caminamos otra vez por la ciudad y recorremos un bosque, un bosque de símbolos disfrazado de urbe.

Texto de consulta sobre edificio Barolo y su relación con Dante y el templo sagrado:

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