Texto de Esteban Ierardo

En el Colegio Nacional Mariano Moreno, en la ciudad de Buenos Aires, cursé mis cinco años de bachillerato. Allí, en ese querido segundo hogar de mi adolescencia, recibí las lecciones de historia de un brillante profesor: Rogelio Herman. Algunos años después de concluidos mis estudios secundarios, llegó a mi conocimiento la lamentable noticia: en enero de 1993, Herman había fallecido a causa de un cáncer de pulmón. Un intenso pesar me causó esa pérdida. El profesor Herman representa aún para mí al verdadero docente, a aquel que asume su labor como una misión para, mediante el decir, elevar a sus alumnos. Fecunda pasión y conocimiento nos obsequió Herman a quienes presenciamos su esfuerzo por abrirnos puertas hacia los ejemplos y profundidades de la historia. Él representa a numerosos docentes que palpitan en la Argentina Invisible, y que desarrollan la docencia genuina, aun en condiciones muy adversas. La docencia genuina, vocacional: la del fervor por difundir efervescentes tesoros de la cultura. En este tiempo de pobreza ética, de mediocridad creciente, de incapacidad para percibir y valorar los caminos nobles, quiero homenajear a un profesor, un maestro verdadero, que nos enseñó a escalar laderas en pos de alguna altura.

Esteban Ierardo

  LA LLAMA DEL PROFESOR

Homenaje al desaparecido profesor Rogelio Herman

  Nuestro profesor se esforzaba por decir. En cada clase subía una cuesta. Y en este empeño nos enseñaba con su presencia franca. Era la negación encarnada de la mediocridad.

 Él subía, sudaba, se esforzaba por mostrarnos los tesoros donde fulgen las señales y mensajes de la historia. Había que percibir su sudor, y su decisión silenciosa por rescatar cristales entre el ocaso de la indiferencia.

  Y yo contemplé tu esfuerzo, tu subir las laderas, mi querido maestro, mi nunca olvidado profesor. Era admiración lo que incendiaba mis ojos cuando te observaba volando entre los cielos y lodazales de la historia. Y todos mis compañeros, aun los más indiferentes a la lectura y a los ecos del pasado, te admiraban. Te respetaban. Nos hablabas de grandes hombres y mujeres del ayer, de su sed por algo grande, por algo noble. Y tus palabras no eran evocaciones fantasmales porque ahí estabas tú, que para nosotros eras el convincente mensajero de las grandes personalidades de la historia.

  Tanto era mi entusiasmo al escuchar tus explicaciones sobre la reforma protestante que, en una oportunidad, tuve la osadía, un típico desliz de adolescente desafiante, de discutir en clase contigo, de reprocharte no me acuerdo qué incorrecta interpretación. Muy tonta habrá sido mi observación. Pero me escuchaste con ardua paciencia, acaso con compasiva atención. Y luego de algunos días, advertí mi estúpido desplante; y te pedí disculpas en la salida de una de tus memorables lecciones. Te sorprendió mi disculpa. Yo me había apasionado con una doctrina, con un hecho pasado. Le había dado vida. Y no hay que pedir disculpas por dar vida, creó que me aclaraste.

  Nada de torpe solemnidad ni de poses afectadas borboteaban en tus clases. Enseñabas no sólo con la palabra sino también con la vivacidad del ademán, con la expresividad corporal, con el gesto versátil. Variadas y sorprendentes gesticulaciones podían brotar en tus mejillas. Descubrí entonces la poderosa versatilidad expresiva del rostro humano.

 Y a veces dramatizabas largos tramos de tus evocaciones históricas. Teatralizabas. Recreabas los diálogos entre los personajes de antaño. Y muchas veces urdías hábiles situaciones humorísticas. Y nosotros abandonábamos súbitamente un reverencial silencio para revolvernos en estruendosas risotadas. Y tú te reías con nosotros. Y tu humor, en contra de lo que algunos tristes esclavos de la formalidad creen, no suponía ningún empobrecimiento del conocimiento. Todo lo contrario.

  Y llegó el día en que nos despedimos. Los cinco años de largos estudios concluían. Vivimos al principio nuestra graduación de bachilleres como una liberación; sólo después empezaríamos a meditar y valorar todas las jornadas de generoso saber que recibimos de algunos profesores, no de todos.

  En la ceremonia final, le entregaste mi título al rector; y de manos de éste recibí aquel documento, el símbolo escrito de las largas tardes de descubrimientos, expectativas y angustias dentro del vientre de nuestro gran colegio. Te saludé después efusivamente. Intenté agradecerte. Se iniciaba entonces mi propio camino entre los valles de las humanidades, de la filosofía y las letras, el arte y la mitología, la poesía, y el intento también, acaso bajo tu subterránea influencia, de expresar, de decir, de ser docente.

 Al despedirme de ti no podía saber que en una tensa sala de hospital te revelarían la causa del malestar que comenzó a estragar tu espalda. Un cáncer de pulmón. Ya lo sabías: los jinetes de oscuras túnicas y guadañas te merodeaban. Ya habían recibido del Dios en el que tú creías ( y también nosotros creemos) la precisa fecha para guiarte hacia el otro lado. Un compañero de estudios, con el que recordamos tu labor hace unos pocos meses, me comentó que te encontró por la calle en aquellos días, cuando ya sabías que era inminente tu partida al misterioso lugar que sigue a la detención del corazón. Te vio triste, pero aún continuabas con tu maletín, con tus documentos preñados con la linfa del pasado, con los mapas de grandezas y conmociones del ayer. Seguías siendo docente. Seguías siendo la docencia. Que ejercerías hasta el final. Hasta el último aliento, hasta la nube de un crepúsculo que llevaría tu espíritu hacia el gran viaje, continuarías con el decir, con el subir la ladera, con el rescatar señales, los mensajes en las selvas de la historia.

  Y luego de muchos años, regresé una tarde a nuestro colegio. Crucé el umbral de entrada. Caminé por los pasillos. Llegué hasta el aula donde te contemplábamos sudando entre las laderas. Y otra vez te escuché y pensé que existen los ideales nobles, aunque esta época anémica y sin entrañas quiera lo contrario. 

 Y seguí escuchando. Me sentí como antes, en mi adolescencia perdida, y te agradecí de nuevo, Rogelio Herman, recordado maestro.

Aún te escuchamos. Cumpliste tu misión.

Tu llama noble todavía sigue entre nosotros.